O terre aux milles ethnies, aux milles dialectes !
Contes au poète ton fils ta longue histoire,
La triste déveine que le grand Architecte
Fit suinter sur la terre dont je suis l'hoir.
O terre aux milles ethnies, aux milles dialectes !
Parles ô ma mère de tes fils sur le Grand Bleu !
Sous le poids des chaînons, sur la lame fine onde !
Hères larmoyants voguant après triste adieu
Vers la Terre des Maîtres, vers le Nouveau Monde.
Parles ô ma mère de tes fils sur le Grand Bleu !
De ton agonie, de tes affres et de ton ire,
De l'homme pâle cupide venu t'astreindre,
De tes souverains grands, fiers, ces pauvres martyrs
Toujours plein d'hardiesse sans jamais rien craindre ;
De ton agonie, de tes affres et ton ire.
O toi qui vis tes fils aller quérir trépas
Sur le champ d'un factice honneur, triste aven !
Sèches tes larmes et préserves tes appas,
Tes mœurs et l'enfer vert qui te pare, ô triste Eden !
Toi qui a vu tes fils aller quérir trépas.
Aussi ô ma mère, relates l'euphorie
De cette époque, après sédition de tes fils,
Où tes yeux virent simulacre autonomie
Couvrir toutes les stigmates qui t'avilissent.
Aussi ô ma mère relates ton euphorie !
O terre aux milles dieux, aux milles traditions !
Pardonnes à ton fils devenu iconoclaste
Ignorant tout de tes rites et génuflexions,
Et s'exprimant qu'en langue d'oïl et d'oc ; ô vaste
Terre des milles dieux, des milles traditions !
O Afrique de nos pères de nos ancêtres !
Puissent tes dieux à jamais te combler de grâces
Afin que de tes entrailles puissent naître
Prospérité et Paix qui jamais ne trépassent.
O Afrique de nos pères, de nos ancêtres !
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